عندما أشعر أني
في متاهات الحياة
لست إلا قصة
من ألف ليلة
تنتهي عند الصباحْ
/
كل ما شكلته
في صفحتي البيضاء
قد صار سرابا
أو غبارا
مشـْرَعا للوهم
تذروه الرياح ْ
من جدليةِ العصيانِ أو حتى الأضدادِ
المسكوبةِ على الورق،
- أين عذابك الآن؟
ها هي الالوانُ تتجنَّحُ بظلالٍ وضياء،
كمغامرةِ غوصٍ أو شهيقٍ في الطيران.
وتسأمُ القرابينُ المعتادةُ مِن معنى التكرار
وتَتَوهُ الطرقُ بشِدَّةِ الإلتواء،
ويبتعدُ مني شيءٌ في نفسي،
وأتشتَّتُ عن قطبِ الاقتراب،
تبقى لديَّ رفرفةٌ
لا كجناحَيْ طائرٍ
وإنما كالمختالِ بدمِه المسفوحِ عنادًا...
آهٍ يا نكهةَ وجعي
وأعرافي في العصيان.